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Madrid

Contraplano dominguero de Madrid

No me gusta pasear. Siempre que lo hago, siento cómo los acreedores me pisan los talones, y me alcanzan. Prefiero la moto para moverme por este Madrid en que ni las ratas pueden vivir, que diría mi idolatrado Rosendo Mercado, sin duda más importante que Elvis Presley. Y sobre todo, mucho más normal. Voy en moto, sí, como Lawrence de Arabia cuando dejó de respirar el 19 de mayo de 1935 y planteó entonces, de forma del todo involuntaria, la necesidad de imponer en adelante el casco a los que acostumbramos ir sobre dos ruedas. Para Dámaso Alonso, «Madrid es una ciudad de más de un millón de cadáveres (según las últimas estadísticas). A veces en la noche yo me revuelco y me incorporo en este nicho en el que hace 45 años que me pudro, y paso largas horas oyendo gemir el huracán, o ladrar los perros, o fluir blandamente la luz de la luna». Esto está escrito en un Madrid de posguerra: urgente, ralo, gris; en el coma anímico de la capital no obstante más vital del mundo. Hoy, día veintitantos de la guerra, me pregunto si es decente ir al Mercado de San Miguel este domingo a tomar el aperitivo cuando otros, de pelo rubio y ojos azules, libran en ese mismo instante el minuto y resultado de su simple supervivencia. Nada más. Y nada menos. Mi Madrid es menesteroso y frugal: es un contraplano de Madrid. Se sustenta sobre bares de barrio, parques sin vitola y cementerios llenos de historias y de personajes condenados a un lacerante olvido. El otro día estuve ante la tumba de Diego de León. Me llevó dos horas localizarla. Está en La Sacramental de San Isidro, en Carabanchel, cuyo paseo es una clase práctica de la historia de España: en ella descansan los héroes, villlanos y mediopensionistas de nuestra baqueteada historia. Diego de León, cordobés, nada menos que teniente general, fue fusilado en 1841, por alzarse contra Espartero. Tenía solo 34 años cuando lo mataron. En el momento de su ejecución, se dirigió al pelotón de fusilamiento con una determinación un tanto snob: «No tembléis, al corazón», les dijo. Ver su tumba hoy es constantar que el olvido también habita sobre el recuerdo de los que un día se sintieron imprescindibles.

Lo siento: no desayuno. No sé qué es un brunch. Vivo frente a un Mallorca y todos los días deseo que le echen el cierre. Por accesorio.

Acaso, me tomo unas cañas en el bar ‘La Marina’, en la calle Alcalde López Casero (Ciudad Líneal). En lo estético, es un completo atentado merecedor de prisión permanente revisable. Pero qué tapas y qué forma de tirar la cerveza. Y qué buena gente su gente.

Y voy al Rastro. A observar bullicio con mascarilla. Y a comer de maravilla en ‘Gibraltar’, un árabe en el que te dejan beber cerveza de lata del chino colindante. <

Y me siento en la mesa del bar ‘La Moderna’, en la Avenida de Bardelona, en la que José Hierro mecía su poesía en el bullicio de la barra apresurada y las máquinas tragaperras. Y sueño lo que todos debieron de soñar: que nosotros pasaremos y Madrid permanecerá. Y no me da más.

Este artículo ha sido publicado originalmente en este sitio.

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