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Madrid

Euforia rojiblanca a la orilla de Neptuno

Siempre que el Atlético tiene algo que celebrar, a la orilla de Neptuno corre un cierto gris, que diría el poeta. Fresco, en suma, que desmiente las alturas del año en la que nos encontramos. Por eso mismo, para ser fiel a la tradición, los colchoneros tienen su clima de entretiempo para celebrar su liga.

Una liga distópica, claro, con eso de los estadios con el público virtual y la afición, el ciudadano, que necesita reconocerse en la multitud controlada, con las mascarillas, con las bengalas y en una fuente mitológica en un Madrid que para los madridistas fue una capital distinta en un largo domingo que fue sábado.

Isabel Permuy
La ciudad ha sufrido por lo que todos sabemos, también han sufrido los atléticos, que perdieron a Radomir Antic por el maldito Covid. De él, del bueno de Rado, se acuerdan un anciano y su hijo a la altura del Vips, donde dan cerveza a lo precios desorbitados de la euforia (ocho euros). También, en el paseo entre la multitud, hay no pocas camisetas del centenario y un grito unánime: «Luis Aragonés, Luis Aragonés», porque si algo tiene la afición atlética es memoria histórica con sus símbolos.

Pero la crónica del día que vallaron las dos fuentes, Neptuno y Cibeles, empieza antes. Mucho antes de la remontada en el que ya decimos que es el campo de la pulmonía, el Zorrilla, y en los aficionados que desde el mediodía llevaban mascarilla rojiblanca, estética como ‘heavy’ y una camiseta que rezaba un mensaje procaz contra Ayuso que no citaremos aquí por decencia periodística.

Pero en eso de las previas, y como no podíamos adivinar el futuro, le preguntábamos un pronóstico a dos personalidades. Si David Summers veía la cosa «jodida» aunque no perdía la esperanza, Petón, sabio del fútbol y representante de Fernando Torres, fiaba todo a la cábala, que para el renacentista del balompié es más fiable «que San Nicéforo». El Atleti, y seguimos las palabras de Petón, «ha sido fiel a un estilo». Esa misma fidelidad que lleva a sus seguidores a ciscarse en el vecino blanco, en gritarle canalladas a la Diosa Cibeles y en acordarse de los sevillistas, «HHDP» según la nomenclatura habitual.

El cántico, que sí reproducimos por su interés turístico y patrimonial, es el siguiente: «Cibeles a Neptuno, se la va a chupar. Lolololó». Quede constancia de este estribillo para los estudiantes de Filología Clásica que son y que serán.

En los alrededores de Neptuno, las mascarillas, y padres con hijos. Y señores de chaqueta que se dejan llevar por la felicidad. Cierto que los antidisturbios, en los primeros momentos, no tenían la cara tensionada y hasta se permitían bromear con la hora en que se recogiera el Paseo del Prado. Cierto también que estos nuevos tiempos han impuesto el piterío desde el coche, que sirve lo mismo para enmendarle la plana a Pedro Sánchez que para festejar algo tan nuestro como el fútbol. A «10 pavos la bufanda conmemorativa de la liga 11», vende un paisano que quizá se hubiera pasado la noche bordando y tejiendo, como una Mariana Pineda colchonera. 

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Alegría desbordada, las mascarillas al ristre en la multitud, y Almeida que no dejaba de creer según contó en las redes sociales. También gritos de «uruguayo, uruguayo» en referencia a Luis Suárez que según el Cholo, con algo de falsa modestia, no es invento suyo.

En la Plaza de las Cortes, en la puerta del Palace hay botellón improvisado, más o menos consentido, y un grupete que salta y baila con ritmos que, antes que en el Calderón, se habían escuchado en La Bombonera: acaso porque son aficiones concomitantes en eso de la pasión. Curioso que en ese botellón se bese una pareja que no es futbolera, pero que aprovecha la manga ancha para recobrar esa tradición tan mediterránea de beber en la calle. 

Luego hay criaturas que se parecen a Griezmann, con algo de querubines imberbes que quizá no tengan, por edad, el amargo recuerdo de Sergio Ramos. Una generación que probablemente crezca sin el sino del hundimiento psicológico en los momentos clave. Eso que se ha llamado «la leyenda del Pupas» y que a Joaquín Sabina, por ejemplo, le sirve para proyectar psicológicamente su estética del perdedor. 

Da el resol de la tarde por los Jerónimos, y vista la Iglesia en lontananza se comprende eso de los madrides sucesivos. En Neptuno hay luces rojiblancas y quien más, quien menos, lleva la camisola ‘gilística’ de Marbella, parduzca de tiempo, para sentirse parte de la hermandad atlética. Y hay que incidir en eso de la alegría compartida, que la merece la ciudad y que hasta reconocen los madridistas menos cafeteros. 

La alegría no es la misma del año del doblete, claro que no, pero es la alegría el motor de esta ciudad que se silenció. Por eso mismo, nadie, más allá de las recomendaciones de las fuerzas vivas, ha criticado el jolgorio y las muchedumbres relativas que captan los drones mínimos que pasan por el cielo de Madrid.

En el fondo, ese manifestódromo que es el Paseo del Prado, donde se han venido congregando políticos que dividen, es, en la anochecida del sábado, un ejemplo de que celebrar es inherente al madrileño. Las bengalas ponen luz breve de fuego a las palmeras mínimas que todos conocemos. Un tatuado se desnuda y muestra al público y a los foteros su pasión subcutánea y atlética. 

Más allá de los colores, con la gente volviendo a sus casas, en Madrid, el sábado, se comprobó que el fútbol es algo más que una excusa. Para tomar las calles nuevamente.

Lo trágico vino después, cuando una criatura de 14 perdió la vida en el párking de la Plaza de Santa Ana. Por una imprudencia, pero la muerte siempre empaña. En el túnel del aparcamiento, entre el silencio y un frío inopinado, una bandera del Atleti queda en el suelo. Los que pasan y miran, de rojiblancos, se santiguan. Los vecinos penalizan con miradas de reproche a quienes gritan. 

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Este artículo ha sido publicado originalmente en este sitio

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